EL SUEÑO.

Hay momentos de soledad
En que el corazón reconoce, atónito, que no ama.
Acabamos de incorporarnos, cansados: el día oscuro.
Alguien duerme, inocente, todavía sobre su lecho.

Pero quizá nosotros dormimos... Ah! No ; nos movemos
Y estamos tristes, callados. La lluvia, allí, insiste.

Mañana de bruma lente, impiadosa. ¡Cuán solos!
Miramos los cristales. Las ropas, caídas,
El aire, pesado, el agua sonando. Y el cuarto,
Helado en este duro invierno que, fuera, es distinto.

Así te quedas callado, tu rostro en tu palma.
Tu codo sobre la mesa. La silla en silencio.
Y sólo suena el pausado respiro de alguien,
De aquella que allí, serena, bellísima, duerme
Y sueña que no la quieres, y tú eres su sueño.

VIVENTE ALEIXANDRE.